Ho il sonno dei poeti
quelli ubriachi di vino
e malinconia
e senza una Musa
che li porti via.
La penna cade di lato
sotto il peso della piuma
tra le dita stanche
per le troppe parole bianche.
Ho la bocca chiusa dei malati
pel diniego degli intrugli amari
le mie mandibole sono serrate
non c'è cura per il mio male.
Ho il sonno dei poeti,
la bocca chiusa dei malati,
il cuore che mi scoppia in petto.
Mic
00:26, 17 novembre, 2008
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